Knifes
El lugar estaba hasta el tope de gente;
una voz por altavoz había anunciado “tercera llamada” y las luces habían
disminuido; los murmullos se fueron apagando, después de una retahíla de
aplausos.
O
Fortuna velut luna statu variabilis, semper crescis aut decrescis; vita
detestabilis nunc obdurat et tunc curat ludo mentis aciem egestatem, potestatem
dissolvit ut glaciem.
El silencio se rompió de golpe, astillado
por un trueno coral, al son de O Fortuna. Desde las sombras de los
palcos Knifes se encontraba vigilando a su objetivo: un viejo gordo y pederasta,
al que llevaba semanas siguiendo, un pez gordo del bajo mundo, bajo su
camuflaje de empresario élite. Mientras la sala vibraba y retumbaba al son de los
tambores y los coros, el hombre se levantó de su asiento y se deslizó entre el público
hacia la oscuridad. Knife se incorporó, se ajustó su enorme abrigo de pelo
sintético y salió en su búsqueda.
En el fondo, le alegraba salir del lugar. Siempre
se sintió un extraño en esas aburridas reuniones llenas de caballeros con
rígidos, asfixiantes trajes, todos en el mismo uniforme monocromático, y damas
de escote entallado, peinados extravagantes, atiborradas de gemas y
embadurnadas de polvo de maquillaje. Soportaba sus miradas críticas porque,
desde luego, él destacaba como mosca en la sopa. Con su porte andrógino, sus
botas negras de tacón alto, el intenso sombreado de ojos que daba profundidad abismal
a su mirada. Llevaba uñas pintadas de negro, un crop top blanco con
cuello en V y unos pantalones de cuero tan ajustados que le marcaban las
nalgas. Sus únicos adornos eran el piercing de nariz, oídos y pezón, el
tatuaje de una serpiente por arriba del ombligo y otros tantos que trepaban en
los brazos.
«¿Qué
rumbo tomó ese cerdo?» Pensó al salir a los corredores, iluminados solo por
unas horrendas luces led azules eléctricas. ARK había “renovado” ese
viejo teatro colonial remplazando las pinturas, estatuas y la iluminación por
estas aberraciones modernas, pantallas con su propaganda y luces led. Aunque
esto le brindaba más oscuridad para actuar sigilosamente. El contraste de lo
tecnológico con el viejo edificio le parecía de pésimo gusto, un aborto entre
la estética colonial del siglo XVII y el minimalismo tecnológico actual.
Recorrió los pasillos hasta bajar a la primera planta, justo cuando le vio
atravesar la recepción con rumbo a un lateral del edificio, una puerta hacia los
servicios y el sótano.
Trueno; vibración; el teatro entero
retumba al compás de las varias tesituras del coro. Los cornos, trompetas,
flautas y oboes realzaban la fuerza dramática del momento. Sin duda, perfecto
para actuar con la distracción musical y el amparo del ruido. Se acercó
sigilosamente al pasillo, donde se encontraban los servicios sanitarios para
caballeros. Este mismo formaba una “L” con el otro que daba a la puerta del
sótano: «vacío, hasta ahora todo bien». Aun con semejante abrigo, Knifes se
mueve sigiloso como un gato. Al espiar por la esquina del último tramo del
pasillo, encontró el primer escollo. Un guardia vigilaba el acceso al piso
inferior, «Bien, hora de improvisar», sacó unos lentes de sol, grandes de
montura cuadrada, demasiado grandes y demasiado rosas, se los puso y salió del
pasillo rumbo al guardia, caminando con un contoneo exagerado y un brazo apoyado
en la cintura. El hombretón se percató de su presencia.
—¡Hola, grandote! —.
Se acercó a él con una sonrisa. —Tu jefe solicitó mis
servicios allá en el escenario, me dijo que “tenía algo especial para mí aquí
abajo”
Mientras
lo decía, su voz se volvió infantil. Se movio un poco de lado, sacó un poco el
culo e inclinándose, se puso las manos en su pecho.
El guardia, un hombre alto, negro, de
marcada musculatura y con cara de pocos amigos, lo observó de abajo hacia
arriba y le soltó a modo de burla. —¡Ja! No eres del tipo del jefe. Estás muy
viejo; a él le agradan chicos, más tiernos…
«Hijo
de puta, sabes a lo que se dedica» La sonrisa desapareció del rostro de Knifes
por un momento, pero recobró la máscara sonriente de inmediato.
—Lárgate
ya, rarito, o si no… —le mostró una macana que, por la punta, emitía descargas
eléctricas.
—Oh,
vas a castigarme con tu “fierro”—continuó Knifes, contoneando la cadera en tono
juguetón—. He sido muy malo, papi, pero tu “varita” parece muy corta; la mía es
más grande, ¿comparamos?
—¡Que
te jodan, marica de mierda! — explotó el guardia, activando la barra de choque.
Lo que ocurrió a continuación fue un
destello de velocidad pura. Knifes esquivó la embestida girando su cuerpo hacia
un lado. Aprovechando el impulso ciego del guardia, propinó un fuerte golpe de
revés con la mano derecha directo al rostro del hombre, quebrándole parte de la
mandíbula. En ese mismo instante, una cuchilla ósea translúcida desgarró la
carne desde la parte interna de su brazo. Creciendo a una velocidad
terrorífica, el colmillo de calcio se clavó profundamente en la garganta del
oficial, quien gemía y se atragantaba con la sangre que le impedía respirar.
Mientras
el guardia se desplomaba contra el suelo, ahogándose en su propia sangre,
Knifes tiró con fuerza y sacó la letal cuchilla ósea de un solo tajo limpio. Se
la mostró al cadáver con una sonrisa cínica.
—Te
dije que la mía era más grande.
El primer espectáculo había terminado y
los aplausos atronadores amortiguaron todo el ajetreo. Knifes registró el
cuerpo en busca de la tarjeta llave de la puerta. El dolor que provocó la
cuchilla al lacerar su cuerpo era insoportable, pero matar al infeliz había
valido la pena; además, la herida comenzaba a cerrarse como consecuencia de su
factor de curación.
Abrió la puerta magnética y comenzó a
bajar por los escalones. Se encontró de golpe en una zona no renovada del
teatro. El pasillo era estrecho, y las escaleras de metal viejo y angostas
dificultaban notablemente su descenso debido a sus botas de tacón alto. El aire
aquí estaba viciado, con olor a moho y humedad mezclado con tierra, y la
iluminación aún más escasa. Aún eran visibles las vigas de madera que sostenían
el estrecho pasillo y los viejos bloques de adobe; conforme bajaba, el ruido de
arriba se extinguía, pero aún contaba con tiempo de sobra; el concierto no
llevaba mucho de haber comenzado.
Llegó al pie de la escalera. Vacío, era
una cámara con un techo bajo, un viejo almacén. El olor a humedad aumentó;
también un olor a cloaca; Knifes avanzó sigilosamente pegado a los muros; un ruido
sordo llamó su atención, un ruido metálico en la pared lateral. Vio una reja y
una carita mugrienta intentando botar con un palo la cerradura eléctrica. Era
una niña, no más de 8 años, descalza, desgreñada y vestía harapos. Pese a eso,
golpeaba con fiereza la cerradura, sin compasión; apenas de pie y de puntillas alcanzaba
el pestillo. La niña se percató de su presencia cuando él estaba ya a unos centímetros
de ella. Con una reacción, la niña agitó el palo, como queriendo dañarle.
—Tranquila, fierecilla, ya te saco —le
susurró mientras le quitaba el palo. —¿Sabrás de casualidad cuántos
hombres hay más adelante? —Un murmullo se intensificó dentro de la
celda; otros niños prisioneros se acercaron a ver. Eran al menos catorce niños
con edades entre los siete y trece años.
El mayor sujetó a la niña que no articuló
palabra alguna, pero gruñía e intentaba morder a Knifes —No te entiende y no habla,
solo gruñe. ¿Quién eres?
Knifes abrió con la tarjeta magnética la
cerradura. —Nadie, un amigo —contestó secamente—. Salgan, la entrada está libre
—señaló el pasillo por donde bajó las escaleras.
—No, esa puerta da al teatro; si los
adultos nos ven, no recluirán otra vez; iremos por allá —señaló una sencilla puerta
de madera al fondo—. Esa da al alcantarillado; sale a los márgenes de West
Rashid, Bahía Vieja, en sí, atraviesa la ciudad y posee varias salidas lejos de
aquí; sabemos la ruta. La de la derecha es donde están esos hombres; son cuatro,
pero—dudó el joven mirando dicha puerta.
—¿Pero?
—Tienen
a dos chicos con ellos.
—Descuida, espéralos tras la puerta; me
encargo de que pronto los alcancen.
—Pero son cuatro y tú solo eres uno; además,
están armados. Es injusto.
Kinfes sonrió para sus adentros y le revolvió
el pelo— Sí, es bastante injusto— afirmó— pero si son hábiles con sus armas se equilibrarán
un tanto las cosas.
Despachó a los chicos abriendo la puerta
al alcantarillado con la llave tarjeta y se dirigió a la siguiente habitación
Knifes abrió la puerta lentamente sin hacer
ruido.
Dentro, observó que cuatro hombres
formaban un semicírculo, hipnotizados por el espectáculo del centro de la
habitación. Un par de infantes no mayores de 13 años, subidos en una ridícula tarima
a modo de escenario, desnudos, eran grabados con un móvil fijo en un tripie,
mientras el cerdo que era su objetivo les indicaba instrucciones “tócate así”, “ahora
hazlo con él”.
Ninguno de los guardias miró atrás. A tres
metros, el guardia más cercano le daba la espalda; al parecer, grababa con un móvil.
En las esquinas opuestas, dos más vigilaban a medias; el de la derecha frotaba
su entrepierna por encima de su uniforme. El cuarto “la presa” estaba sentado
frente al escenario improvisado y un escritorio, pantalones abajo,
masturbándose con la mirada fija en el frente. «Cuatro objetivos», pensó Knifes
y fue sacando cuatro cuchillas de su abrigo, cuatro cuchillas entre los dedos.
«Debo ser preciso»
El aire siseó dos veces en una fracción de
segundo. Los proyectiles cruzaron la sala hacia las esquinas. La primera hoja
entró limpia por el ojo del tercer hombre y la segunda se hundió en su corazón;
cayó como un saco de plomo. Casi en paralelo, los otros dos cuchillos
impactaron en el segundo guardia: uno destrozó su mano y la clavó en su
entrepierna y el otro le partió la garganta. Un ahogo sangriento fue lo único
que llegó a escuchar el hombre más cercano. El guardia que tenía enfrente
reaccionó. Giró sobre sus talones, alzando el arma. «Demasiado tarde», Knifes
ya ejecutaba una maroma hacia el frente, barriendo el suelo. Quedó suspendido
justo debajo de su línea de fuego. En un estallido vertical, se levantó con el
canto de la mano derecha rígido como el acero. Un golpe seco rasgó el aire. Una
onda de aire cortante rebanó la garganta del guardia. Al mismo tiempo, la mano
izquierda del lanzador se transformó en un ariete que perforó el estómago del
hombre.
Un disparo tronó en el rincón. El viejo
bastardo había logrado empuñar su pistola. El impacto dio de lleno en el hombro
de Knifes. El dolor quemó, pero no detuvo su brazo sano. Una última cuchilla
brilló en el aire. El acero atravesó la mano armada del tirador con un crujido
de huesos, clavándola de golpe contra el mueble de madera. El arma cayó al
suelo. Solo quedó el eco del llanto y la sangre goteando. Los niños, presa de
la conmoción, se habían acuclillado sobre la tarima; Knifes aspiró el olor a pólvora,
miró a los infantes mientras se quitaba su abrigo y se los lanzaba, tomó el móvil
del tripie con el que los grababan y muteó la grabación.
—Fuera de aquí —exclamó— y pase lo que
pase, no me han visto.
Los jóvenes cubrieron su desnudez con el
amplio abrigo y salieron de la habitación. Knifes tomó el tripie con el móvil aún
grabando, situando el foco en su presa y dejando en todo momento su cuerpo o
rostro fuera de cámara, volvió a activar el audio, grabando los gimoteos del
viejo.
— ¿Quién
eres? ¿Quién te manda? —Lloriqueó, intentó sacar la cuchilla de
su mano, pero lo dominó el dolor y mejor lo dejó por la paz, arrodillado con
los pantalones a medio subir, pegado al mueble por la navaja y la mano
sangrante— ¿Acaso no sabes quién soy? Si es por la deuda, pagaré en cuanto
mueva este cargamento; no es fácil mover a los niños…
Knifes sonrió; tenía lo que quería. Muteó
nuevamente el video y sacó de cuadro al viejo.
